De uno.

Estoy trabajando en paz, y de repente me entran ganas de escribir, quisiera hablar de muchas cosas, escribir muchas historias fantásticas y por una vez darles un final feliz, pero me quedo en blanco, y nada me sale nada que me guste. En medio de esta rara sensación de quere decir algo y no encontrar muy bien qué, salen cosas como sin querer, como si se escribiera solo, como esto (que no me gustó, pero "ya cerré el sobre"):

Que costumbre rara esa de poner los cd-s nuevos hasta que las canciones por sí solas brotan sin necesidad de pensar en ellas. Eso pasa con cada nueva adquisición. Y el año que se ha ido dejó muy pocas novedades. Estos días he desmpolvado discos viejos que hace mucho no escuchaba y me pregunto porqué, por ejemplo en este momento suena Big Ones de Aerosmith. Llegué a buscarlo después de montar en un ride con música de ellos en MGM. Debí comprar la foto, no me conocía víctima del pánico.
Esa es una de las cosas más bacanas de llegar a casa, que todo está en el sitio de siempre, que hay cosas viejitas que siguen ahí, que no hay nada como lo de uno. Aunque puedo dormir en cualquier sitio (es literal duermo donde me agarre el sueño) no hay como la cama propia. Y sobretodo no hay como el baño de uno.

PS: Deuces are wild. Aerosmith.