Dos.

Parecía como si nunca se quitara los audífonos. Una vez lo hizo, y pude saber que era lo que escuchaba todo el tiempo. Solo dos canciones. Dos canciones que una y otra vez se repetían. Claro indicio de una personalidad obsesiva, alguien que no olvida, ni deja pasar.
Siempre se sentaba en la última fila, era común ver siempre en el fondo una melena descuidada que continuamente debía apartar de su cara para mostrar una mirada lejana y distraída. Cuando se le preguntaba algo respondía con indiferencia, aun así sus comentarios y observaciones eran siempre acertados. El tipo de comentarios que produce un gran silencio reflexivo.

Algunos decían que estaba "tostado". Es posible, aunque no lo creo. Creo que el tipo estaba muy triste. No consigo recordar que escuchaba. Últimamente es poco lo que recuerdo. Y estoy mucho mejor así.

PS: No me arrepiento de este amor. Ataque 77.

Lejanos.

Estos días, al parecer sin venir a cuento, he recordado mi paso por el colegio. He estado recordando un curso en especial. Supongo que era por la euforia de la edad, pero ese curso era inmanejable, los profesores le decían la correccional. Para el año siguiente de un grupo de 52, quedamos alrededor de 20.

Algo que me ha impresionado al recordar esos años, es que no consigo recordar a la gente por sus nombres, los recuerdo por sus alias. Tal vez no estaban tan equivocados los profesores al llamarnos correccional, sobretodo si se tiene en cuenta que años después uno de los integrantes de ese curso estuvo a punto de atracar con arma blanca a otro exalumno. Finalmente el atraco no tuvo lugar, el haber sido compañeros de colegio fue la causa del arrepentiemiento de quien portaba el cuchillo.

En fin, acá van algunos de los alias que ostentaban mis compañeros: Droopy, Perú, Chivo, Cabra, (no tenían nada que ver), Pebbles, Queso, Largo, Rexona (porque lo había abandonado), Ruso, Cachorro, Borracho, Tigre, Curramba, Kiko, Chavo, Igor, Porno, Negro, Hueso Poroso, Risas, Amorfo, Galy Galeano, Chanchurria, Chómpiras, Caco.

PS: All screwed up. The Ramones.

90

Yo creo que no lo lograré. La verdad me impresiona que ese señor haya logrado algo así. Desde las 50 y pico vive sin un riñón, tuvieron que extirpárselo después de ser herido a cuchillo. Una vez se cayó de un tejado, porque trabajaba como albañil, y se rompió un brazo que nunca pudo volver a mover completemente, dicen que de milagro no se rompió la columna.
Desde que tengo memoria ha tenido serios problemas con el alcohol. Y cuenta mi padre que desde que él tiene memoria ha sido así.

Es mi abuelo, que ayer cumplió 90 años. Y no le duele nada, no se debe tomar ni una sola pastilla, aunque casi no puede caminar, casi no come, y a veces no parece estar del todo en este momento. Pero recuerda perfectamente absolutamente todo lo que ha pasado en su vida. Tristemente no se acuerda de mí. Ayer me señalaba y le preguntaba a mi papá: quien es este señor?

Admiro al abuelo, muchos años creí no quererlo, incluso ahora no lo sé. Es una persona difícil de entender. Aunque los años todo lo suavizan... sí lo aprecio.
Pero sobretodo lo admiro. Sin educación más allá de saber leer y escribir, pero dueño de una inteligencia impresionante. Una capacidad de análisis y una claridad de pensamiento que en ocasiones no se encuentra en personas "cultas".

A pesar de su carácter difícil, es mucho lo que le he aprendido al "viejo", ahora entiendo porque mi papá desde niño me decía: "al viejo hay mucho por aprenderle"...creo que eso mismo le diré a mis hijos. Feliz cumple al Abuelo.

PS: Cambalache. Julio Sosa.

De seis en seis

Y estos largos días en los que tantas cosas quisera hacer y ninguna parece posible, atiendo la amable invitación de esta linda niña. Seis cosas que me gustan mucho, o como dicen las instrucciones específicamente, seis cosas que adoro.

1. Leer. En especial libros largos y que me pateen, por ejemplo "Sobre héroes y tumbas" que por fin repuse y tengo de nuevo.
2. Estar con mis hermanos. Ellos son mis mejores amigos. Mi vida sería una mierda total sin mi hermana y mi hermano. Me sacrifico por ese par, en serio, me hago matar.
3. Manejar solo, con música a todo volumen, las ventanas cerradas, y muy rápido. Eso me calma y me ayuda a pensar.
4. Escribir. No solo acá sino lo que queda por ahí volando y que nunca verá la luz.
5. Comer. En especial si es un bife de chorizo al punto, con vino, o con chop.
6. Mi familia. Son los que de verdad están ahí.

Nada que ver: Es necesario encontrar nuevas razones que me hagan reír. Como muy sabiamente me dijo Kiddo: llegarán más.
Que días tan grises no joda.

PS: Adiós. Sober.

Pues bueno.

Cuando no se puede hacer nada de lo que normalmente se hace, es jarto Cuando toca quedarse en casa recuperándose es muy jarto. No me gusta quedarme quieto. Noto que cosas a las que normalmente no les doy importancia; en este momento han tomado mucha relevancia, cosas pequeñas como ser visitado o que alguien (bueno, alguna) venga a cuidarme . En fin, como dice mi señor padre: paciencia.

Por lo pronto a leer "Delirio"

PS: Mi caramelo. Bersuit Vergarabat.

Dos nomás.

A propósito de la muerte del estudiante, hecho sin duda lamentable.

• Me parece válido esto de las protestas, lo que no me parece es que tengan que cogerla contra las estaciones y los buses de Transmilenio, será que no pagan impuestos? les rebajan el pasaje? andan en carro particular?
• La idea de protestar es defender un punto de vista, defender una idea en la que se cree, entonces por qué se tapan la cara? Me parece que eso le quita la credibilidad a la protesta, como si en el fondo no creyeran en lo que están manifestando. O será que les parece que se están boleteando. En fin, insisto en que no dar la cara por la idea que se pretende defender me parece muy maluco.

PS: Baby I'm gonna leave you. Led Zeppelin.

Detenidos

Creo que para cuando eso sucedió tenía yo unos 17 años. Paseo familiar por Boyacá, buscando rastros sobre una bisabuela de la que nunca se supo mayor cosa sobre su vida antes de la familia. Así como tampoco sabemos mucho acerca del catalán "caspa" que trajo mi raro apellido por estos lares, solo lo que queda en la frágil memoria de un abuelo que ya casi no habla. Que mala costumbre, la de querer contar algo y terminar con una historia diferente.

Como todos los pueblos típicos boyacenses, el centro de actividades es la plaza del pueblo (supongo que se llama Plaza de Bolívar), pues bien llegamos a la plaza y nos bajamos del carro. En cuanto estuvieron las puertas cerradas, una señora de azul mirada perdida y hablar solitario, se paró frente a las ventanas del carro, sacó una peinilla y se soltó un pelo largo, castaño y ondulado, muy bonito, que no correspondía con el resto de su cuerpo. Al parecer para los habitantes del pueblo era normal, no fue así para nosotros. Cuando terminó de peinarse, recogió sus bultos y cachivaches y continuó con su trasegar de loca.
En la panadería de la plaza nos contaron, que muchos años atrás ella era la mujer más bonita del pueblo, que era realmente hermosa, y que algún hijodeputa la violó, ocasionando su locura.
No recuerdo en que pueblo fue, no recuerdo más detalles de la historia. Recuerdo que su pelo castaño y sus ojos azules se quedaron detenidos en el tiempo.

PS: Shine. Collective Soul.

2 am

Mirando al techo, las manos entrelazadas bajo la cabeza, el volumen en un nivel apenas audible. No quiero despertar a nadie, y menos que noten que sigo despierto. No puedo dormir, aunque estoy cansado, aunque mi cansancio no es del todo físico. El frío de la madrugada no ayuda, y esta cama doble ahora parece muy grande.

No busco las repuestas en el lugar correcto, o tal vez las respuestas que he encontrado no me satisfacen y vanamente trato de ignorarlas aun cuando en el fondo sé lo que significan. Miro el celular encima de la mesa de noche, recorro la lista de contactos y compruebo que está vacía. Ya no queda quien reciba de buena gana mis disertaciones sobre cómo entiendo el mundo a las 2 am.

Y el viejo Vince susurra con sentimiento: So don't walk out, when you wake up...

Tal vez si cierro los ojos muy fuerte pueda dormir, dormir hasta que sea de día, dormir sin despertar cada dos horas. Tal vez bajo el sol halle respuestas.

PS: Glitter. Motley Crue.

Pito

Cuando la secadora de mi casa termina el ciclo, pita. Cuando alguien quiere entrar a mi casa debe anunciarse por un citófono que evidentemente pita. Los dos pitos son muy parecidos, aunque depués de un tiempo se aprende a diferenciarlos. Al principio era bastante incómodo porque no sabíamos que sonaba, dudábamos entre levantar el citófono o retirar la ropa de la secadora.

El primer día fue el peor. Mi hermana en un alarde de decisión prefirió levantar el citófono cada vez que escuchaba un pito, para después sacar la cabeza por la ventana y gritarle a los niños del parque que dejaran de joder. Cuando descubrió que el sonido provenía de la secadora, ya era tarde. Ya era la loca del quinto piso.


Nada que ver: Por fin ha llegado mi Ipod, no más vallenata, ni tropicana en la buseta. Carajo ahora me toca pagarlo!

PS: Entrega Total. Javier Solís.